feldades

Sim, pode parecer estranho, mas ‘Bruxa’ é o verdadeiro nome de Paulo Eduardo Belizário – pelo menos para o seu círculo mais íntimo, do qual orgulhosamente faço parte.

Pois é... o Bruxa, companheiro de tantas festinhas, partiu inesperadamente no anoitecer de ontem. Estávamos preparando uns petiscos para comemorar o Dia das Mães com as mães da família, mas não deu. O Bruxa decidiu ir para outra “festa”, onde a alegria não termina.

Vai ficar um enorme vazio nos nossos encontros, porque o Bruxa era o mais divertido, o mais animado e ele era também uma pessoa que ‘conseguia nos irritar sem aborrecer’. Pode parecer estranho, eu também acho, mas muitas vezes o Bruxa me irritou com suas provocações. No entanto, eu nunca fiquei aborrecido com ele. “Mas como pode isso?”, você deve estar perguntando. Vou explicar.

Quem me conhece sabe que eu não gosto de reuniões. Qualquer encontro em que se agrupam três pessoas já fico incomodado e, podendo, arrumo um jeitinho de “sair à francesa”. Mas com esse grupo do qual o nosso amigo fazia parte é diferente. Todas as vezes que alguém convida para um almoço, churrasco ou até mesmo um simples café, eu compareço de bom grado. Gosto muito de me reunir com esse povo e não é de agora. Participo desses eventos há muitos anos. Seja aniversário, Natal, Ano-Novo ou um festejo sem “grife”, lá estou eu, comendo, bebericando, discutindo política, futebol, religião... essas coisas das quais não entendo bulhufas – nem eu nem você, né Bruxa?!

O que o Bruxa tinha de interessante pra me fazer seu admirador tão devotado? Parece difícil responder essa pergunta, porque o Bruxa criticava tudo o que me é caro. Falava mal da minha igreja, das minhas fontes de informação, da minha postura política, de tudo! Sim, ele sempre me criticou, me irritava, mas nunca me aborreceu. Sabe por quê? Porque ele dizia essas coisas diretamente pra mim. Ele não falava de mim; falava comigo. E falava essas coisas em tom de mofa, porque ele sempre foi um simpático bazofeiro. Não havia nas palavras do Bruxa nenhuma intenção de ferir alguém, e disso eu tenho certeza. O Bruxa tinha um jeito “meio infantil” de se relacionar com as pessoas, e isso às vezes incomodava alguns. Mas nele não havia maldade, porque a sua espontaneidade era genuína, de uma pureza quase angelical.

Ah, tem mais. O que eu mais admirava no Bruxa é a caridade! Nunca, jamais aconteceu de algum pedinte sair da casa dele sem um lanche ou um prato de comida. O Bruxa foi um homem boníssimo. Ele dava comida aos pobres, procurava advogados ou repartições públicas para aposentar pessoas deficientes e desassistidas, participava ativamente dos embates na Câmara Municipal contra projetos lesivos aos munícipes, e muito mais.

O Bruxa vai fazer muita falta pra nós, seus amigos e familiares, e pra muita gente que nem conheço. No entanto, reitero aqui aquela máxima: “Quem faz o bem, recebe o bem e continua fazendo o bem, mesmo que esteja no Além”. Obrigado, Bruxa. Continue cuidando da sua gente e de seus bichinhos.

FILIPE

A comida deve estar boa, né tia?...  Também... Eu que fiz!

Essa foi a primeira vez que me arrisquei numa bacalhoada e sem seguir receita alguma, apenas confiando no meu tirocínio.  E deu certo! Tanto é que a tia comeu, gostou e, meio às escondidas, premiou um de seus muitos gatinhos com um petisco.

Era manhã de Domingo de Ramos. A tia Geni estava com vontade de comer o bacalhau que comprara, na expectativa de que eu fizesse. Tremi de preocupação. Costumo cozinhar, mas nunca fiz nada além do básico. Olhei aquele peixe, que me pareceu agradável, dei uma escapada até a mercearia, comprei uns pimentões, batatas, tomates e alho. Chegando, comecei a fervura do bacalhau para o dessalgue enquanto os demais ingredientes eram preparados à parte. Enquanto uma panela de pressão chiava a fogo brando com o feijão, noutras panelas eu fritava alho e demais temperos para o que viria ser o nosso almoço. “O arroz tem de ser feito com água fervente!”, recomendava a exigente dona da casa. Após duas fervuras, drenei e desossei o bacalhau e o misturei àquele cozido de batatas, tomates e pimentões... Mas esqueci da cebola!

Não demorou mais do que uns três quartos de hora e o almoço já estava pronto. A tia pegou um prato e começou a se servir. Receoso do resultado, fiquei observando-a à meia-distância: vai saber se o arroz não ficou grudento?... Se o peixe ficou salgado... ou sem sal?... Se o feijão ficou cru ou cozido demais?... Olhei para a tia e para seu prato. Pelo que eu via, ela estava animada, mas poderia se frustrar. No entanto, para minha suprema alegria, minutos depois aquele prato estava limpinho – gente, ela comeu tudoooo! Terminada a refeição, a tia foi para mim só elogios. Disse que eu sou um bom cozinheiro, que eu poderia ser ‘garçom’ ou abrir um restaurante etc.

A minha alegria de estar com a tia Geni foi bem além desse ‘momento gastronômico’. Embora eu estivesse ali com uma senhora já um pouco alquebrada e enferma, pude rememorar uns tempos antigos de quando morei com ela na minha adolescência. Naquele tempo, a tia pouco conversava comigo. Apenas dizia alguma coisa, que era imediatamente repetida pela minha avó; ou o contrário: a vovó dizia e a tia repetia. Essa prosa não ia muito além de conselhos, muitos conselhos. Um deles, o mais frequente, era sobre economia. É preciso guardar dinheiro para que consiga alguma coisa na vida. “Sebastião sempre economizou!”, dizia vovó sobre o falecido esposo; a tia reforçava: “Papai nunca gastou dinheiro à toa.”

Dessa vez, no entanto, não houve sermões nem conselhos. A tia me falou de assuntos nunca dantes dito. Falou de suas tristezas atuais e frustrações antigas. Discorreu sobre a sua juventude, a relação com os irmãos mais velhos e das pequenas traquinagens desses. Também falou de seus encantos na mocidade, da opção de ficar solteira e o consequente desencanto de pretendentes. E citou nomes!

O dia avançou. Já era começo de tarde quando o táxi chegou e tive que me despedir, deixando a tia em pranto. Consternado, prometi, sem muita convicção e sem convencer, que voltaria em breve e que estaria mais presente na vida dela a partir de agora. Assim quero e espero.

Obrigado, tia. Até a próxima.

FILIPE

Já se completam três anos neste 13 de abril, mas parece que foi ontem. Aliás, parece que nem houve partida. Fica a impressão de que o Velho está ainda lá na sua casinha, que ele mesmo construiu, esperando a chegada de algum filho. Aquela casa foi a única que o papai, pedreiro por tantos anos, fez para si. Muitas outras foram feitas ou reformadas, mas como laborioso ganha-pão. Ao longo da vida, papai sempre morou em casas bem precárias. Essa, no entanto, embora muito simples, foi meticulosamente planejada por ele e dela muito se orgulhava. Foi ali que meus pais passaram seus últimos anos numa vida sem luxo, mas confortável.

Três anos atrás, em fins de março, cheguei para mais uma visita. Papai havia me pedido que adiasse aquela viagem para julho, por ser muito “sacrificada”, segundo disse, mas mantive a programação e cheguei um dia antes de registrar a imagem que abre a crônica. O Velhinho estava bem e me recebeu todo alegroso; a frágil mãezinha me abençoou com a ternura de sempre. Apesar das recorrentes “crises de ansiedade”, que soubemos tardiamente não ser ansiedade, papai estava bem-disposto. Conversamos, jogamos baralho e ouvimos músicas antigas.   

No segundo ou terceiro dia da minha chegada, mamãe teve de ser internada; poucos dias depois, foi a vez do papai. Ver internados simultaneamente o pai e a mãe é por demais doloroso. No hospital, papai estava relativamente bem, apenas tomando soro e alguns medicamentos; já mamãe dava sinais de terminalidade. Eu pressentia perder a minha mãe e apostava na recuperação do meu pai, mas deu-se o contrário. Papai, que passara por uma crise respiratória aguda, foi levado à UTI e de lá não mais voltou. Mamãe foi melhorando devagarinho, recobrou os sentidos e voltou para casa, mesmo num quadro clínico ainda preocupante.

Deixando a mamãe para outra hora e voltando ao papai, quero rememorar minha última noite com ele naquela enfermaria. Preciso registrar algumas dessas vivências, porque esses retalhos de memória vão se esfiapando e se esfarelando até desaparecer – para mais tarde retornarem como fantasia ou delírio.

Naquele último dia, eu saí à tardinha de casa e fui para Visconde do Rio Branco no ônibus das dezoito horas – sendo essa a minha rotina diária. Eu sempre tinha pressa, porque a substituição do acompanhante, que era o Frei Gabriel, teria de ser às dezenove horas. Chegando à rodoviária, desci do ônibus e marchei apressadamente para o hospital. A meio-caminho havia uma quitanda onde eu já tinha comprado alguma coisa. Dessa vez eu quis levar frutas para o papai e vi umas bananas-prata muito bonitas, embora não me parecessem tão maduras ainda. Pensei: levo essas e amanhã já estarão no ponto. Comprei uma grande penca, que continha cerca de dúzia e meia.

Chegando ao hospital, o porteiro liberou, subi as intermináveis rampas e entrei na enfermaria. O frei me reservou sua marmita, que o hospital dava aos pacientes e acompanhantes. Eu quis declinar, mas ele insistiu. Papai já terminava a boia dele, raspando ruidosamente a vasilha de isopor. Pensei: ele está com fome ainda, então vou lhe dar essa marmitinha. Ele não quis. “Eu vou é comer uma banana dessas” – disse, já pegando uma na mesinha ao lado.

Terminada a refeição, conversamos um pouco. Papai trocou algumas mensagens com “suas amigas e amigos” da rede social e adormeceu. Mas aquela noite não foi de ‘sono leve e suave’. Ele teve um sono atormentado, com aquilo que se denomina ‘sonilóquio’, que é a ‘fala durante o sono’. Às vezes eu tentava interagir, pensando que precisasse de algo, mas ele não respondia. Estava dormindo profundamente.

Amanheceu, o Freizinho chegou para me render, mas papai não estava bem. Após voltar do banheiro, ele teve uma grande crise respiratória. Um médico chegou, avaliou e recomendou urgência de tratamento intensivo. Apanhamos às pressas os pertences de meu pai, ele me entregou o celular e o seguimos, agora conduzido numa cadeira de rodas.  Chegando a uma espécie de sala de espera que dá acesso à UTI, a cadeira de rodas virou para a esquerda, e, sem que houvesse tempo de o Bom Velhinho nos acenar em despedida, a porta de vidro foi fechada.

Fechou-se ali uma porta de vidro, mas não apenas ela. Dias depois também se fecharia um livro com uma grande história. Só que esse livro seria fechado para sempre.

FILIPE

Estimado Dom Felipe, paz e bem!

Diria minha saudosa mãe: “Quer ensinar padre-nosso ao vigário, menino?” Não, não quero e não devo, mas gostaria de fazer uma pequena observação. Aliás, nem é observação, mas um lamento. Também não é apenas um lamento, mas uma profusão de choramingos. A eles.

Lamento que o senhor não faça qualquer menção à Campanha da Fraternidade deste ano, tão rica e necessária. A atual CF contempla a ‘ecologia’, que é um assunto urgente. O planeta, que é a nossa ‘Casa Comum’, agoniza numa crise climática sem precedentes e não podemos ficar omissos. A Igreja se move; nós devemos segui-la.

Lamento também que o senhor não se manifeste sobre este ‘Ano Jubilar’ instituído pelo Papa Francisco em cumprimento ao calendário da nossa Igreja. Este é o ‘Ano Santo’ da ‘Santa Madre’, que jamais poderia ser ignorado!

Espero que neste ano o senhor promova a ‘Coleta da Solidariedade’, distribuindo os envelopes aos fiéis, para que possamos colaborar materialmente com a Igreja em suas missões mundo afora. O nosso sertão semiárido e os rincões da África clamam por esse apoio!

Essas observações eu as faço e o senhor sabe por quê. Porque no ano passado a Campanha da Fraternidade não foi contemplada; no ano passado, o ‘Óbolo de São Pedro’ não foi recomendado aos fiéis; o ano passado foi sinodal, e não houve sequer uma palavrinha sobre o Sínodo nas suas homilias.

Resumindo: o ‘Ano Sinodal’ foi esquecido, o ‘Ano Jubilar’ está sendo ignorado, a ‘Campanha da Fraternidade’ continua abandonada... Mas a nossa igreja não é una?... Pois então devemos estar em sintonia com a CNBB e viver em unidade com o Papa Francisco!

Recentemente o senhor proferiu uma bonita frase na homilia sobre a Transfiguração, que foi exatamente assim: “Devemos ser transfigurados sempre, mesmo nas situações mais difíceis, que são momentos de provação. Precisamos ser amigos da cruz de Cristo, e jamais inimigos dela!”

Então, caro pastor, como estamos vivendo momentos difíceis e de provação, não seria urgente abraçar o Santo Madeiro? E abraçá-lo é abrir os braços para todos: para ‘quem pensa diferente’, para ‘quem é diferente’ e para ‘quem é indiferente’ também. Porque somente assim poderemos alcançar a tão necessária e sonhada paz.

Agradeço sua atenção, Dom Felipe, e deixo aqui o meu contato, pondo-me à disposição para uma conversa franca e fraterna, se assim o senhor desejar.

Por fim, peço que aceite o meu abraço e me dê a sua bênção.

NOTA: “Dom Felipe” é fictício. Não a mensagem, que foi respondida com a velocidade e violência de um raio.

FILIPE

Essa é a Maneka, a cachorrinha mais fofa de que se tem notícia. Enquanto eu digito, ela está aqui ao meu lado, dormitando no seu “trono”. Tiziu, Pitoko e Pituka também estão por aqui, cada um na sua caminha, que é um pequeno estrado de madeira que fiz pra eles.

Se você está achando banal esta crônica, acertou. É banalíssima! E quero que seja uma coisa bem boboca mesmo, porque assunto “bom e sério” não falta, mas não quero tratar de "coisas boas" nem "sérias". Eu poderia discorrer sobre algo em voga como certo “religioso” midiático, que tem o gozo de convocar velhas senhoras às quatro da madrugada para rezar, como se o sono reparador fosse pecaminoso; ou do velho ‘Trump’ que tem comichão de subjugar o mundo, mas recuou diante dos intrépidos chineses que o chamaram para a briga. Tem também um ‘ex-ministro assediador’ e mais gente desimportante, mas não vou me agastar com essa caterva e me atenho à Manekinha.

Essa menina atrevida tomou a minha cadeira e nela se aninhou. Depois, não contente, começou a destruir aquilo que foi minha cadeira e agora é seu berço. Embora contrafeito, decidi dar uma ajeitada nessa coisa, fixando nela um pano, que não é um pano qualquer, mas uma camisa que usei por alguns anos. Essa camisa frequentou salas de aula, sabia? Agora, aposentada, serve de lençol para essa menininha que nunca frequentou uma escola, né mesmo, Maneka?

Gosto da Maneka, mas ela já me deu muito trabalho. Sapeca, logo nos primeiros dias a danada pegou e comeu o pinto do vizinho. Não sei se o vizinho deu falta do penoso, mas como ele nunca me falou nada, deixei pra lá.

Noutra vez foi um filhote de pombinha silvestre. Eu, prevendo o que aconteceria, fechei o portão, trancando-os para que não descessem ao quintal, porque lá estava o “menininho” ensaiando seus primeiros passos (ou melhor, voos). Parece que o “garotinho” se animou e resolveu dar um rolê, invadindo “terras estrangeiras”, e foi implacavelmente abatido pela Maneka. Cortou-me o coração quando tirei das ‘mandíbulas manekinas’ a criaturinha trêmula, tentando respirar.   

Gosto de animais e particularmente de cães. Gosto de todos os cães, mas gosto particularmente da cadelinha Maneka. Por que esse chamego tão especial com essa pirralha? A explicação é muito simples, e talvez convincente.

Amar eu amo as pessoas, mas esse amor, que nem sempre é natural, é muitas vezes forçado. O amor não é movido por uma força gravitacional; ele depende da nossa vontade. Amar é um esforço que se faz cotidianamente, um sacrifício ou uma penitência mesmo. Mas é preciso amar!

O gostar é diferente, porque é gostoso e espontâneo. Gosto de bichos e gosto de algumas pessoas. Parece que houve aqui um sincericídio. Se sim, me desculpe, porque escapou.

Da Maneka eu gosto, e gosto muito, sabe por quê? Porque a Maneka é a única criatura que lambe meus pés. E isso não é pouco, porque eu mesmo nunca lambi o pé de ninguém. Nem da Maneka.

FILIPE

Numa bela passagem bíblica, o pregador adverte: “Vaidade das vaidades, tudo é vaidade!”

Como não refletir sobre isso? Como entender que muitos de nós ainda nos mantemos agarrados aos prazeres mais comezinhos desta vida?...  Parece que não compreendemos que a vida pode e deve ser bela, mas a sua brevidade é espantosa.

A foto acima é da minha mãe no seu último aniversário, quando ela completava ‘oitenta e quatro’ anos. Ali, mamãe já estava bastante debilitada, usando cânulas de oxigênio, mas continuava bem-humorada e fazendo suas orações cotidianamente.

Tenho pensado bastante sobre a efemeridade da vida. Não me parece ser tão distante o passado em que eu era criança e minha mãe uma jovem mulher de vinte e poucos anos. O tempo passou, eu cresci e mamãe envelheceu; o tempo passou mais um pouquinho, eu envelheci e mamãe partiu. E assim a roda foi girando, está girando e vai continuar girando.

Lembro dos tempos de minha mãe com seus adágios que entraram para o folclore da família. Um deles, mamãe usava quando estava descrente de que uma promessa não lhe seria cumprida. Ela dizia: “Ah, sim... Só se for no dia 30 de fevereiro!” Interessante que eu ficava pensando: por que mamãe diz sempre essa data? Há algo de especial nela? Somente depois de crescidinho descobri que ’30 de fevereiro’ não está no calendário. Descobri também que o mês de fevereiro é o mais pobrinho dos “doze irmãos”, e que o coitado tem apenas ‘vinte e oito dias’; com sorte, costuma ter ‘vinte e nove’, mas só de vez em quando. Enquanto isso, alguns de seus irmãos sortudos têm a fortuna de 31 dias.

E foi justamente no ‘bissexto 29 de fevereiro’ que mamãe nos deixou. Até imagino o papai a recebendo lá no céu. Aqui, um parêntese. Gente, existe céu e não é pra todo mundo, tá?! É melhor a gente tomar alguns cuidados nesta vida, senão... Mas os meus pais estão no céu e disso eu tenho a mais absoluta certeza. Porque ‘quem faz o bem, recebe o bem’. E há de haver outra vida pra essa conta fechar.

Voltando ao céu, onde papai chegara há pouco tempo e estando ali meio sem ter o que fazer, ele dá uma voltinha e avista, lá longe, uma senhora baixinha de passos apressados. Reconhece a mamãe e se agita esfregando as mãos, já caminhando na direção dela.  “Vem, minha Nega, estamos te esperando. Então você resolveu vir pra cá logo no dia 29 de fevereiro?! Vai ficar difícil pros meninos celebrar esse aniversário, não?..." Mamãe, ainda meio esbaforida e com o rosto corado de sol, passa a mão na testa para afastar o suor que lhe embaça a vista, olha profundamente para o papai e diz sorrindo: “Sei lá como é que é...” Eles riem à farta e entram para a festa há muito preparada pra minha mãe.

Um ano sem mamãe – com saudade, mas sem tristeza. Conforta-me saber que fizemos por ela o que os filhos devem fazer pelos pais. Alegra-me a feliz certeza de que a mamãe está bem.

FILIPE

Neste dia tão especial, preciso prestar uma singela homenagem à Maria Marta, minha irmã mais velha, que hoje completa... (posso falar, mana?) Não, não serei deselegante ao revelar sua idade, ainda que plena de simbolismo. Não farei isso com essa irmãzinha, que deve ter lá suas justas vaidades.

Mas preciso dizer que foi pelas mãos dessa menina que entrei pela primeira vez numa sala de aula. Isso se deu lá no final dos anos sessenta, num grupo escolar com o pomposo nome de ‘Escolas Reunidas Galdino Leocádio’, no arraial de Córrego Preto. Eu ainda não tinha idade escolar, mas insisti tanto com o papai pra me pôr na escola, que ele acedeu. Lembro muito bem do dia em que ele me disse resoluto: “Vou ao Corpreto pra te matricular”.

Com grande entusiasmo, comecei a realizar meu grande sonho, que era ir para a escola. Contudo, se não fosse essa irmã, eu teria problemas para continuar. Isso porque, morando na “roça”, éramos como “bicho do mato” e nosso contato com a “civilização”, quase inexistente, se dava apenas na escola. Minha irmã não se lembra, mas os subterrâneos da minha memória trazem o primeiro dia. Rodeado por gente estranha, eu me senti desolado, perdido e abandonado naquela sala de aula.  Eu chorava e uma aflita dona Aída, minha professora, não sabia como agir.  Por fim, ela pediu socorro à minha irmãzinha, que chegou sorrindo e disse para eu não me preocupar. E que ela estava ali pertinho, na sala ao lado, e logo mais a gente ia embora pra casa. Então eu me aquietei e voltei aos meus rabiscos sob a orientação e proteção da bondosa e paciente dona Aída.

As minhas primeiras letras não foram aprendidas na sala de aula, mas com essa mana. Quando ela chegava da escola, toda animada com as lições, eu espiava seu caderno e tentava entender aquilo que ela aprendia com a ‘dona Maria Lima’, sua professora. Eu me lembro com muita clareza: a mana pegava o caderninho brochura, daquele bem magrinho, de poucas folhas, e copiava frases ou algo assim. Encantado, acabei conhecendo as vogais e até algumas consoantes.

A escola da minha infância trouxe mais novidades além das letras. Por exemplo, o chiclete. Certa vez, minha irmã chegou da escola mascando algo que eu não conhecia e tinha curiosidade de experimentar. Ela então tirou da boca e dividiu comigo uma pequena goma com sabor de hortelã. Essa foi a minha história com o chiclete, um pouco diferente da vivida por uma figura da nossa República. Segundo o biógrafo, essa “figura” pegava chicletes mascados dos colegas, levava para casa, lavava (se é que é possível isso) e o passava no açúcar. E assim ele poderia mascá-lo ‘com mais dignidade’. No meu caso, não, porque em casa tínhamos apenas rapadura; açúcar era coisa de grã-fino.

São tempos muito distantes esses, eu sei, mas há histórias recentes que devem ser rememoradas.

Essa irmã, que cuidou dos irmãos e criou os filhos, também cuidou de nossos pais, assistindo-os na velhice até seus dias finais. Por essa razão, devotamos a ela grande admiração e respeito. Importante: não se tem notícia de que algum de nós, em momento algum, tenha se exaltado com a irmã mais velha. Nada, nem sequer uma aspereza verbal!

De todos os sentimentos humanos, este parece ser o mais nobre: a gratidão. A gratidão não vem ‘por gravidade’ como vêm as fugazes paixões e os amores vãos. Ser grato é uma decisão que se toma de forma consciente, refletida e acertada.

Parabéns, Mana Véia. A você, todos somos infinitamente gratos. E reverentes.

FILIPE

Sei que este blog está chato, mas chata mesmo tem sido a vida – ultimamente tão desditosa. E não adianta evitar o noticiário, porque notícia ruim tem velocidade de um raio e chega a todo lugar, até neste cantinho onde tento me refugiar. Ainda hoje fiquei sabendo que os presidentes da Câmara, o que saiu e o que entrou, tentaram levar um tal Safadão e outro que se chama Gusttavo (o ‘t’ dobrado desse e o sobrenome daquele dão conta da breguice de ambos) para cantar durante a transmissão de cargos. Gente... tá difícil a coisa, pelo menos pra mim.

A crônica de hoje não é sobre a ‘Susana bíblica’, como sugere o título, nem sobre cantor brega, embora algo daquela Susana esteja aqui. Na foto acima há ‘dois velhos’ tão maus como os da Susana: um norte-americano e outro israelense. Como o assunto aqui é sobre velhos, a eles.

Na infância, eu tinha medo de velhos e sempre corria deles. Tinha uma bisavó baixinha, encurvadinha, muito boazinha. Amedrontado, eu a observava sempre de longe. Depois, já mais crescidinho, a convivência com meus avós e com um tio muito querido mudou minha percepção e passei a amá-los.

Hoje, todos aqueles “velhinhos” da minha meninice seriam mais jovens do que eu e isso não me deixa triste, porque a idade provecta nos oferece aprendizado. Acho que aprendi um pouco.

Penso a vida como uma escada de vários degraus e essa escada nos conduz ao autoconhecimento, à razão e, por fim, à sabedoria. No primeiro degrau, temos a fase frágil e pirracenta, que é a infância. Depois vem a adolescência, onipotente e insegura, que deve terminar antes dos vinte anos. Dos vinte aos trinta, prepara-se para uma vida mais regrada, responsável e decente, sendo resolvidos os conflitos relacionais e existenciais. Após os trinta anos, quem não se acertou, danou-se. Com sorte, talvez o rumo seja dado a partir de umas cambalhotas na vida, mas é preciso muita sorte e muitas cambalhotas, senão... Costumo dizer que somos como frutas: ou amadurecemos ou apodrecemos, mas nunca seremos verdes para sempre.

Agora quero falar daqueles dois velhos da foto. Assim que vi aquela imagem na tela do computador, lembrei da Susana que foi assediada por dois velhotes. Está nas Antigas Escrituras, no Livro de Daniel. Quem não conhece essa história, vale a pena conferir. Ali, a inocente Susana foi salva da morte pelo jovem Daniel, que esculachou os dois velhos que tentaram violentar a jovem.

Quero traçar um paralelo daquele passado com o presente. A formosa Susana bíblica seria Gaza, que está sendo cobiçada pelos dois monstrengos da foto. Ah, como eu gostaria de que aparecesse um “Daniel” para lhes dizer: “Velhos safados, vocês querem se apropriar de Gaza e  violentá-la?! Gaza é rica e formosa como Susana, mas ela pertence aos palestinos. Portanto, fora daqui, seus malfeitores! Partam antes que a espada lhes parta ao meio, seus crápulas!”

FILIPE

Sim, ele ganhou as eleições, tem maioria no legislativo e na corte suprema e agora pode mandar no mundo todo (ou quase) e decidir a vida de todos nós: a minha, a sua e a de seu cunhado – sabe quem é, né?... Pois então, até na dele. O preço da comida, do remédio, da sepultura...  tudo isso será radicalmente afetado daqui pra frente em razão dessa eleição. Isso porque uma legião de magnatas, os donos das tais big techs, cujo patrimônio somado supera muitas vezes o PIB brasileiro, darão as cartas no governo de Donald Trump. E o chicote já começou esquentando o couro de imigrantes, que estão sendo deportados como se fossem terroristas. Além dos “açoites”, as algemas nas mãos e nos pés evocam a triste lembrança do tráfico de africanos escravizados.

Pausa para estes dados do Instituto Akatu: “Em 2006, os 65 países com maior renda, que somam 16% da população mundial, foram responsáveis por 78% dos gastos em bens e serviços. ‘Somente os americanos, com apenas 5% da população mundial, abocanharam uma fatia de 32% do consumo global’. Se todos vivessem como os americanos, o planeta só comportaria uma população de 1,4 bilhão de pessoas”.

Numa continha de botequeiro, imagine que num boteco haja vinte pessoas de várias nacionalidades, dentre elas, um norte-americano e dois europeus. Na estufa há vinte pastéis a serem distribuídos, sendo um pastel pra cada cliente. Só que “deu ruim”.  O americano avançou em seis pastéis pra comer sozinho; os dois europeus pegaram cinco cada, sobrando apenas ‘quatro pastéis’ na estufa para matar a fome de ‘dezessete pessoas’. Fui didático?

Observe que as informações acima são bem antigas, e isso significa que os dados atuais devem ser ainda mais obscenos. Como se não bastasse essa odiosa estatística, os mandachuvas estadunidenses ainda querem aumentar sua participação no consumo, deixando à míngua todo o resto da população. O pior é que muita “gente boa”, que lê bíblia ou reza terço, apoia aquele Calígula, que pode ser também Herodes, Nero ou Lúcifer

Trump e sua trupe sabem que o futuro do planeta está no hemisfério norte, bem no Ártico, e que o aquecimento global fará com que aquelas terras sejam agricultáveis e os mares navegáveis. Num futuro próximo, a vida será por lá, não aqui, e não à toa o ‘ogro’ tem ameaçado anexar o Canadá, invadir a Groelândia e rosna para a Rússia. Eu disse Rússia? Ah, sim, ela mesma. Só que ali a coisa é bem mais complicada pra ele, sabe por quê? Porque os russos têm armas nucleares, e nessa beligerância, apenas quem tem arsenal nuclear tem soberania. Prova disso é que a minúscula e miserável Coréia do Norte não é incomodada por ninguém, nem por Trump. Quem tem coragem de tocar numa casinha de marimbondo?... Pois bem, os norte-coreanos são marimbondos.

Talvez o Trump, já um trapo, não saiba que todos morreremos. Hoje todo-poderoso, amanhã será lavado e trocado por um imigrante latino (os nativos de lá não fazem esse serviço); depois de amanhã será pasto para os vermes, e a soberba não o salvará desse “final feliz”.

Termino parafraseando Mário Quintana, o Poeta das Coisas Simples: ‘Trump, sua trupe e sua tropa, que estão atravancando nosso caminho, passarão; nós passarinho”.

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Esse é o Samuel, meu irmão caçula, que literalmente acaba de completar ‘quarenta e cinco janeiros’. Nem dá pra acreditar que o moleque, nascido outro dia mesmo, atingiu a maturidade e já tateia os “umbrais da velhice” (brincadeira, Samuca). 

Dos treze partos de minha mãe, o do caçula foi o único feito na maternidade; os demais foram assistidos por parteiras ou pelo meu pai. Por isso mesmo, eu costumava assombrar esse mano com uma dúvida: “Será que não trocaram você no hospital?...”

O Samuel teve uma infância pobre, como os demais manos tivemos, mas foi sempre muito amado e feliz. Interessante que ele, quando menino, nunca usou calças curtas. Eu olhava aquele pirralho num misto de dó e mofa: ele parecia um velhinho em miniatura com aquela calça comprida de tergal e camisa social. No entanto, o porquê disso será omitido aqui.

Esperto, desde muito novo já faturava uma graninha como “menino da porteira” na Santa Montanha onde morava. Ao ouvir o som de um motor, corria para abrir a porteira que tinha na estrada perto de casa. Alguma boa alma lhe lançava uma moeda; outras apenas um ‘muito obrigado’. Mas ele não desistia.

O tempo passou e o caçula ficou moço e foi para a cidade grande tentar melhorar a vida. Certa vez o encontrei meio esbarrado com a vida porque os bicos que fazia não lhe rendiam muita coisa. Então sugeri que fosse trabalhar como servente de pedreiro.  Aliás, não sei por quê, mas tenho mania de recomendar essa profissão a muita gente. Volta e meia estou dizendo: “Por que você não vai trabalhar de servente? Pedreiro ganha bem e tem alta autoestima. Alguém já viu um pedreiro triste, desanimado com a vida? Eu nunca vi. Então, você que é jovem e saudável, vá ser pedreiro pra ser feliz!”

Mas o irmãozinho não topou. “Ah, tá... Você passa o dia inteiro segurando o peso de um giz e quer que eu carregue uma enxada?!” – protestou. O Samuel não virou pedreiro, mas foi motoboy, balconista, entregador de ração e... agora é barbeiro – como demonstra a foto que abre a crônica, feita em julho passado numa visita surpresa que lhe fiz. 

Houve um tempo em que o mano até tentou estudar, matriculando-se num supletivo. Todavia ele não deu conta do curso. Após o trabalho, ele chegava todas as noites na escola com seus livros e cadernos, mas a coisa não avançava. Havia uns caras atrapalhando a aula e um, mais atrevido, desafiava a professora. Pra não ter que sair no tapa com o moleque, o Samuel saiu da escola e nunca mais voltou. 

Mesmo com pouco estudo, esse irmãozinho sabe muito. Conversar com ele é um aprendizado. O homem discute desde assuntos mais comezinhos até coisa mais complexa como geopolítica. Posso afirmar que o nosso caçula é o mais bem informado dos irmãos, e que ele está bem à frente de muitos desses “doutores” que empesteiam as redes sociais.

Sem precisar pegar na enxada, aos 45, o Samuel ganha dignamente a vida usando tesoura e “roçadeira” na cabeça dos caboclos que o procuram na Barbearia Vip. Ele disse que esse é o fim da primeira etapa do jogo e espera cumprir o segundo tempo, seguindo o papai. E como o papai, há de haver acréscimo.

FILIPE